Constipação e a terra prometida

Seguia pela IC19 a tentar frustrar a constipação cantando as músicas antigas que passavam na rádio. O final de mais um dia revelava-se na total obstrução das minhas narinas cheias de líquido mucoso. Mesmo assim eu conduzia com a velocidade do marinheiro heterossexual que acabou de chegar do alto mar. A minha mulher? Um prato de sopa quente para separar as águas e limpar o percurso do ar até à terra prometida. Antes da sopa, ainda antes de chegar a casa, o telemóvel tocava, fazendo-me lembrar que a escravidão sob o muco estava longe de acabar. "Estou sim?" - cometo uma ilegalidade, mas esforço-me para atenuar. "Estou a conduzir podes ligar-me daqui a uns dez minutos?". Era o meu patrão. E voltou a ligar: "Tiago, soube que a formação está a correr bem, na quinta-feira queremos-te já na seguradora." Pouco depois desligámos o telefone. Eu ainda não tinha chegado a casa mas por um momento deixei de pensar nos meus pulmões e no ar que tentava entrar, e pensei: a minha terra prometida.